Entradas

Mostrando entradas de agosto, 2018

Presumiblemente amor

Imagen
Un amor  presumiblemente , viejo. ¡Extravagante ¡ Que se materializa a través de las miradas. Lleva  tiempo en esta tierra. Un amor de antaño, que,  recién descubrimos transitando, por, los caminos de la memoria. Un amor madurado, como el guineo que ofrece el frutero parqueado  en la esquina:dulce, amarilloso, con el agradable aroma que te hace evocar otras cosas, otra gente,otro plano. Un amor significativo; que disfruta del ambiente social. Que se jacta de seguridad y disfrute. Amante  de los gustos exóticos. Natural. Creativo. Excéntrico. Esotérico. Y se encontraron una noche; había fiesta en el aire, el alcohol  ponía la voz gangosa, era el invierno raro de la isla.  Ella, hablaba con  desparpajo  de; proletariado,  de las intersecciones entre género, clases y razas.  Él, la escuchaba, veía el gesto en  sus  ojos.  !Desorbitados! u na  gran carcajada, estruendosa; escandalosa  se escuch

¡Ustedes no son de aquí ¡

Imagen
Vehementemente les   decían: ¿Que vienen a buscar aquí? ¿Ustedes no son de aquí? Ellos,  intentaban entender la negativa de esos otros, tan ellos, tan   cercanos. Una crisis se generaba en el espacio cuando arribaban  ellos : como venidos de otro planeta: “llegaron ellos ,  los exiliados periféricos”. El los,  Intentaban asumir la negativa y nunca más volver. Pero,   un tironeo interno en ellos , se daba  y   cada verano    tanteaban   para volver y   efusiva-mente les   repetían:  ¡Ustedes no son de aquí ¡ Si y no. No y si. Micro línea, mundos próximos;     historias fluyendo por el    torrente sanguíneo, necesidad de encuentro . Si y no. No y si.  El confín y   la frontera como espacio vital, dinámico. ¡Ustedes no son de aquí ¡ repetían airados. Y algo se quebraba. Tomaron sus  rumbos, las preguntas herían y la intentona de   arrancar la raíz ,  dejarlos desnudos en el candente sol y al borde, solo profundizaba

Las borrachas de todos los tiempos

Imagen
Esa borracha es ella,   la  que Subrepticiamente  halan en conversaciones, para que sepa, lo feo, cuestionable: "m ujer borracha mujer fácil". Ella    la borracha:   somos nosotras; las borrachas de todos los tiempos. Esa   borracha es mi carne, es mi ancestralidad viva . Esas que   se levantan, trabajan,  las mismas ,  que todo les duele y se emborrachan con su sudor, con su cotidiano trabajo. en la brega de la existencia  . Y luego moralistas, despellejan sus empobrecidos cuerpos alcoholizados , como si tuvieran derecho!. La que ayuda sin esperar  y sigue por la vida , sin dañar más que su hígado. La botella una  bitácora. Muchas mujeres y hombres: u na legión, l a legión que resiste. Y la botella que mitiga un dolor que desconoce esta presencia, pero la siente , la vive , le duele, nos duele. La burlas , la estigmatizas, niegas legitimidad  desde tu presumida  altura m oral. !Mal ejemplo! voceas ;  Desde allí  supones  vergüen

Pobre Iván

Imagen
Para, Iván no soy una mujer legítima Para,  Iván no soy una mujer legitimada. Para,  Iván soy solo; la mujer que lo hace vibrar. La mujer a través de la que se mira.  La mujer espejo. La que encarna sus dolores más profundos, sus confusiones, sus pérdidas. Para,  Iván no soy una mujer legítima. Soy solo; !la mujer! “Y me escondo detrás de todo lo establecido de lo popular y   colectivo Y de lo que el mundo dice que necesito para encajar ”  dice Iván,  Cabizbajo y confundido . Par Iván no soy una mujer legítima. Y   ¿  a mí que  me importa? A mí me resbala. Disfruto ver a Iván deslizarse   entre el deber y el ser. !Pobre Iván!

Posicionamiento desde la marginalidad

Imagen
Miré en todas direcciones, sofoqué el llanto muchas veces, pensé, que todo iba ser diferente en algún momento. Y en un ejercicio desesperado busqué en el pasado esas pistas, claves y datos que me permitirían rearmar el camino para seguir. Burlas, descrédito y el maniqueísmo de quiénes no distinguen una cosa de otra y ven los procesos humanos como actos de demencia, locuras y hacen de lo que opinan, verdad absoluta. Buscando en los anales de la historia, en las voces legítimas que vivieron tiempos y espacios que no ocupó esta corporeidad me descubrí, muchas cosas cobraron sentido e importancia. Nuestra existencia es proceso, es amplia, diversa, colectiva y una acumulación. Me imaginé en mi presentida locura, continuando un legado, haciendo una tarea que me tramsfirieron mis ancestrxs.  Comencé a sentirme parte de algo, orgullosa de todos y todas, hermosa, con la necesidad de reivindicar los aportes que en el devenir se han invisibilizado .

Guataubá en la casa.

Imagen
Aveces voy por las calles, pérdida de mí,  con el espanto,  marcada por los acontecimientos. A veces voy por las calles y todo me huele a ti. Una brisa, como cuando pasó el huracán y removió todo,  se contradicen todas mis emociones, se alborota mi cuerpo,  de cuajo se arranca la calma, "guataubá en  la casa". Te imagino presente , aún consciente del pasado que nos atraviesa , que nos partió a la mitad.  Tú fragancia en el aire: y mis aires de yaya que te traen a mí. Guardo en la memoria de los sentidos aquel olor. Tu olor Mi olor Nuestros olores en conexión. !Un nuevo olor! Estábamos  creando una  fragancia inédita,   todavía  me queda aquella  resaca, el tufo: tu piel,  mi piel. Y luego un rincón, unas rodillas, Cabeza abajo,un tren, manos arriba ¡Adiós ¡

Cuando te vi

Como explicar que mucho antes te había visto: a ntes del encuentro, mi encuentro contigo ,  hubo una aproximación en otro plano. Una imagen de algún lado, se posó al frente, el día que te vi. ¡Te vi! Había una candidez aquella tarde: y  luego de mañana y   después llegó la noche. Como dice la canción: “yo no buscaba a nadie y te vi” También una inocencia infantil rondaba el espacio, el cuerpo, la mente. Te vi y te atravesé; fue como un portal hacia mí, desde ti. Vi estrellas Un mareo Vi luces Vi cosas que me atrevería a afirmar que otros no ven.  !  Te vi! Ínfulas de vidente; residuos de las experiencias con comic de los años 90s. Debo confesar, aunque parezca narcisista que cuando te vi, identifiqué cosas mías. ¡Quizás la melancolía! Quizás la legión de espíritus en nuestras costas. Quizás ese juguete que perdimos muy temprano, de mañana, por las calles, a la vista de todos. Ese sobresa

En lo relativo a la tristeza, debo decir...

Imagen
Un indicio importante, es la  tristeza que dejó el paso por aquel lugar. El lodo Lo inhóspito Triste Desolado Decían las conversaciones nocturnas a la luz de las velas,  que, la dictadura había enterrado gente, cada tanto pensaba que la tierra,  que pisaba contenía partículas de un alguien amarrado con cadenas, condenado a trabajos forzosos en la “finca”. Con grandes alturas de hierba, mala como decían los vecinos.  “Mala hierba”,  las vacas y la arcilla, que manchaba las ropas y la dignidad, cuando resbalábamos todos los días a las 5 de la tarde.  La finca que mucho antes,  tierra de esclavizados, luego libertos, luego mi casa, nuestra casa, la casa de todos los tiempos, imán, eterno retorno  no sé. La vaina es, que había una melancolía en el espacio y su gente. En lo relativo a esa melancolía , pues,  habían posibilidades,  estaban allí las distintas visiones del mundo, llegadas con la migración interna y transnacional, uno qu

Krúpskaya se reveló

Imagen
La niña poco corriente,   hija del único cineasta del barrio: El barrio de los obreros, l os universitarios,  el barrio de los sueños  frustrados. !Aires pequeñoburgueses! Barriada de criollos El barrio del brete El barrio de los migrantes. El comunista de la lateral norte y su hija de nombre impronunciable , decían los vecinos . Krúpskaya quería  jugar, divertirse ,  pero  sentía,  que su  nombre no le ayudaba .   "Debes guardar la compostura" le dacia su mami, igual  ella   se "quillaba"  Lloraba, se molestaba . Con   vocecilla entrecortada,   chaqueta de muchos bolsillos, lentes negros,   papi le vaticinaba un futuro de luces , una primavera roja : “Krúpskaya no te sientas mal nena, eres especial, tienes un nombre especial: t e casarás con un líder nena, eres la reina entre esta "masa informe" . A ella le valía  tres pitos: l os chicos  cantaban "curú, curú, curú... te calla: jajjajajajajjajajajaj" Nad

Ventrílocuos

Imagen
Alpinistas.   Desde los recónditos callejones, escondrijo de;   proxenetas, vividores,   chiriperos y   malabaristas de la cotidianidad. Apuntan con su dedo. Levantan la voz. Meten la mano. Ventrílocuos: emitiendo sonidos a hurtadillas. Como   héroes, al estilo Hollywood   se erigen guías de masas irredentas.    !L os más listos! "Perlas en el mierdero" Encontrados donde no” había nada “. Heridas profundas en si mismos. Botas en su cara . insatisfacción andante  Necesitados del  "poder "  Insaciables   ilustrados: recordando en su andar subrepticio, las lacras   legadas del pasado. “El pasado es una mierda" , entre dientes , luego sonríe . !  Equivocado!  El tener como premisa: "   porque me faltó, porque lo merezco, porque el mundo me debe algo". ¡El que nada tiene nada vale! Especie que de forma rectilínea se transporta con;  folders, hojas, lapi

La Boîte

Imagen
Un balbuceo de oscuridad; calle, industrias,  necesidades que surgen por la media noche. Estallido de claridad; luces de colores, letrero raído: "bienvenidos a La Boîte”. H abitación repleta: de materia diversa , humanidades sedientas ,  f ormas, miradas; mundos de fiesta y música. Pelucas Piernas Labial ¡Palmas arriba ¡ Y en la avanzada; Sombrero de ala ancha y las salvadoras a la diestra, fluido espacio, donde el color   y las plantas   florecen entre cuatro paredes. ¡La   gran Sala de fiesta ¡ La fascinante, cuerpos fascinantes, cuerpos fascinados, trabajadores de medio pelo que se dejan fascinar, todo es fascinante   por los suburbios. Diversión a granel en las orillas,  Bienvenidos a la gran Boîte.

"Naaada, nada sin ti”

Imagen
Ayer transitando por la  "Esquina Caliente"  justo, escuché:  "Naaada , nada sin ti ".  Con el olor de la fritura como referencia y los motoristas haciéndome señas, pensé, coño, me perdí el matinée salsero, toque de queda en la barriada.   Y seguía escuchando: "Naaada, nada sin ti”. Pasados unos segundos: los noventas, las calles empedradas, los domingos en el barrio,   maratón de películas al medio día, las 4 de la tarde salsera pasaron como escena retrospectiva de ese pasado reciente. Seguí caminando atravesada por él, el pasado y cantando:" naaada, nada sin ti." Rauda a cruzar el puente. "Naaada, nada sin ti”.

Nociones de otras vidas

Imagen
Tengo la noción Llevo la marca Mis instintos y cuerpos reaccionan; d e forma automática, el miedo remoto se viene   al presente a través de mí. Mujeres de sangre y tierra, de aire y luz, de agua;  pagando importe por la vida, mujeres de todos los tiempos. El temblor trae noticias, anuncia en el movimiento involuntario y la voz entrecortada, la tragedia que nos habita. Una huella: marca imborrable: las manos, la respiración agitada, el cuerpo y la necesidad de olvido, pero,   el pasado   se niega a ser olvidado, se aloja en cada instante, cada reacción. Lamento desde alguna zanja de esta ciudad. Mandato de pasado que necesita ser oxigenado. !Recuerdo de otras vidas! Tengo la noción   y sobresalto de   ánimas que desandan por los caminos.

Las voces

Imagen
      Voces construidas en voz baja. Voces pasadas, reafirmadas en este presente para trillar futuro. !Esas otras voces! La propia Mi voz Nuestra voz Voces laterales; Que saltan, bailan;   corren por las orillas de la ciudad,   la frontera “interbateyera”, estampada marginal, estigmatizada. La voz estropajosa, etílica, fiestera;   con la sabiduría que traspasa,   grito,    legado de otras voces.   La voz que se   atrinchera   en la identidad,   el reconocimiento de la tierra negra, insular, cimarrona. Voz sobreviviente   Voz subestimada Mi voz anónima,   dices y sin querer en tu palabra deviene ancestralidad que se manifiesta presente a través de ti, del nosotras;   tan estridentemente silentes, silenciadas. Voces que agigantan. inspirado por "Yagoga"