La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

  Mari soñaba con ser escritora, una de esas escritoras de fama mundial, de esas que escriben los libros que su mamá le traía del trabajo. Su madre era encuadernadora en la editora más famosa del pueblo, los libros mal cortados, o defectuosos los llevaba a casa. Mary era una niña despierta, hacía amistad con otros niños, conversaba, jugaba, a su madre le preocupaba la propensión de aquella niña a solo jugar con niños y juegos que eran para niños. Mari soñaba con irse de aquel pueblecito, su madre tenía otros planes, doña María quería que Mary fuera una niña de bien, más femenina y también quería que continuara la tradición familiar, ser maestra como ella, sus tías, cómo la abuela. Mary tomó la decisión, se fue a la gran ciudad a buscar su sueños, mientras doña María, una mujer jubilada pasa la mayor parte del día sentada en el diván de su casa amasando los recuerdos con su pequeña Mary que nunca más ha vuelto por aquel pueblecito.

 Aquella mañana, el teléfono sonó tres veces, recuerdo la mirada de la tía Josefa, también recuerdo el olor a chocolate que impregnaba toda la casa, tomaba el espacio.  Por aquella época soñaba mucho. El teléfono sonó 3 veces. Mientras hacía garabatos en mi cuaderno del colegio, pensaba también en la vuelta de papá a la casa, él trabajaba para los grupos en la brigada de defensa civil, era muy solidario, mis sueños de heroína los había tomado del dia a dia de mi padre, de su constante viajar por lugares a salvar vidas, servir con su ayuda, apoyo, estas acciones motivaron mis aires de heroína. El teléfono sonó tres veces... Continúa sonando en mi memoria, había un incendio, mi padre junto a sus compañeros de brigada, fue a socorrer a las víctimas del incendio que se veía en toda la comunidad.  Habían pasado toda la noche trabajando, aún no había llegado a casa, con ansias esperaba su regreso para que me cuente su historia de heroicidad: como aquella vez que salvó al papá d...

Buscaba espacio Quería crear, crecer, soñar Entendía el mundo de una forma distinta. Fui la niña extraña La joven extraña La mujer extraña. Mirar a los lados Vivir la música Sabores distintos. Sueños Soñados En otra clave. Soy más de lo que quisieron hacer de mi Soy amor Soy mis fantasías Mis ilusiones.

Las babas caen Las miradas se miran Apelando a las otras formas Las otras miradas se entrecruzan Epitafio de un principio Múltiple Un principio El comienzo de espíritus que se descubren.

La discusión de siempre  Los mismos nervios La misma desazón Hijos e hijas de barriadas adoloridas Caminantes indefensos por   callejones humedecidos Callejuelas oscuras  y resentidas . Por una rendija penetra un rayito de sol. Con el rosario en la boca cómo acto cotidiano Con la sangre en el tobillo Y los huesos crujiendo. Con  aire, tufo , grajo  de wawa De chopa , de chopo cualquiera Los otros, las otras Mirada esquiva Voz nasal  Una discusión de siglos  y la disputa por la ciudad. Foto: Eliana del Rosario

Tengo el pecho "apretao” Mi respiración es forzada Forzada mi existencia, nuestra existencia. El cielo gris de mañana no me permite mirar arriba. Una niebla nos arropa, nos envuelve indiferentes Nos asfixiamos. Agobiados por los olores y el humo. La tos no me permite comunicarme Somos un puerto, el más importante del país. Producimos energía , mientras nos quitan la nuestra. “El 93% de los pacientes de los centros sanitarios locales que necesitaron asistencia por distintas enfermedades fueron- diagnosticados también con asma, el 83% con bronquitis crónica o aguda”. Sigo con el pecho “apretao”. Escucho sobre un Chernóbil caribeño y lentamente me muevo. Una bruma me arropa, nos arropa No puedo, no podemos respirar.

Hoy redirecciono la experiencia Ya no más  del sur al centro . Hoy soy una más que camina, que se moviliza en direcciones distintas, muchas veces encontradas. Hoy no más a las viejas historias A los contubernios silenciosos A los caminos conocidos Nunca más del sur al centro. Hoy mi centro es la mar. Y al sur nuestras miradas Nunca más del sur al centro.

Hablemos de legitimidad Conversemos Cuando tienes todo garantizado, incluso la legitimidad Las otras voces no importan Bueno, solo las "legitimas" las oficiales Las tuyas , las que te gusta escuchar Las otras voces no son legitimas ¿Que cosas atraviesan la legitimidad ? Yo me pregunto sabiendo la respuesta Mi pregunta es pa dentro Pa fuera Mi pregunta es grito de voces ilegitimas La gente siempre va a decir : “Estás equivocada, están equivocadas” “Quieres hacer daño, quieren hacer daño” “Hay que tinircuididi” Conversemos de esas voces legitimas , esas que hablan por ti . Porque tu voz no es legitima Hablemos de voces autorizadas De los y las dueñas de la legitimidad

Lawrence Zuñiga Algo huele mal en esta ciudad Algo apesta,   al caminar por las calles, en medio del embotellamiento, en las narices de todas   Un hedor que revuelve las vísceras. Santo Domingo hiede No sorpresa para nadie. Cuerpos putrefactos en plena vía Aguas residuales Basura a granel. Te rasgas las vestiduras, han violado el símbolo patrio y mientras sueltas arengas fervorosas, te tapas la nariz pues el camión que limpia sépticos se le zafó una manguera en plena vía. Descarga pestilencia cerquita de tu boca. Ninguna autoridad municipal aparece mientras la ciudad se envuelve en la barahúnda y el bajo.

Insistiendo en adorar estatuas .  Continúan reclamando un pasado que reniega de ustedes, nosotros Persiste la añoranza. Añeja, pusilánime Rancia como la masa de pan que vendía el bossale en aquel ranchón, que, insistía en llamar pulpería. Perdura en el tiempo . Se eterniza la melancolía trasatlántica, ultramarina. Evocaciones, que acallan las voces,  los ecos de la resistencia en los montes y carrandales.   Mackandales sobrevuelan la isla.  Manbosas que bautizan a fuego espíritus sedientos de emancipación. El fuego purificará la blasfemia de siglos. Y mi lengua se mimetizará con otras, pasadas. Prenderemos al estilo de nuestras antecesoras.

Tuve un tiempo difícil El sistema educativo me era hostil La barriada me era hostil La casa me acogía y era el refugio para huir del mundo. Me eran hostiles las miradas Las reuniones: esas donde comes y bebes y todos te observan Algunos te aconsejan Otros se ríen. Tuve un tiempo difícil De marcas Acosos, miradas furtivas. La escuela me era hostil . Esa morena x No e culta Rara a la novena potencia . De amores fallidos miradas inquisitivas y risas en las esquinas. Las canciones me acogían. Igual,    ese tiempo me volvió hostil Taciturna: como la hija menor de Juan pachanga Fiesta y luego el maquillaje corriendo por el rostro al amanecer. Tu prima tiene problemas mentales Tu sobrina e loca Tu nieta e rara Mi hija está atormentada.

Descubrimos   Un día develamos Que las ansias, los sueños y deseos de revolución Eran ansias, sueños y deseos de las mismas cosas Las otras Las de siempre . Y caminas por   el barrio de todos los días, escuchando el bullicio de los comunes: los piropos del mecánico, la queja de la vecina en el mercado. "Demasiado muy consciente soy estos  proletarios , mis proletarios , los de siempre". El lumpen que no entiende nada. Aquellos sueños emanados de  las botellas de cerveza y el humo verdoso en los parís del otro lado de la ciudad, donde se mezclan; campesinos, suburbanos, barriales, y jevitos,   subversivos de   nocturnidad y fiesta . Descubriste eran anhelos frustrados Ilusiones de quienes no querían abandonar el privilegio Quimeras,  de quienes querían emborracharse con los licores de franquicias. Y los miramos Escuchamos Sentimos en nuestro cuerpo la indignación de otros, nuestra indignación represent...

Lawrence Zuñiga  Epígrafe: ya no viajo del sur al centro, el carrito público toma otras vías, alternas. Ya no soy más la amargada transeúnte de una ciudad agobiada, taciturna,  una ciudad víctima de la modorra y el desencanto. "En tiempos de dictadura ". 21 de noviembre de 2018 Un hombre con un martillo en los hombros, una ciudad caótica y ensimismada. El chófer que lo cuestiona todo y unos merengues de los años ochenta acompañándonos en el trayecto del sur al centro en un carrito público. Calurosa y gris mañana de noviembre que me recuerda la llegada de nuevos tiempos y las tristezas de las despedidas prematuras. Una algarabía, qué es habitual se manifiesta en nuestras calles, en el ínterin reflexionaba y me despedía entristecida en el devenir, acompañando en la distancia cuerpos tempranos que pasan a otro plano. 12 de noviembre de 2018 Un chófer a toa Un tapón de esquina a esquina La mujer que abre la puerta en medio de la calle...

Tengo sueños recurrentes, me debato entre no dormir o dormir demasiado. Un día puede ser una gran noche, la noche una larga fiesta y luego el dolor y la culpa por la extensión de tiempo pérdida ganada, quien sabe: soñada, fantaseada. Entre dos cosas forcejeo, dos mundos, dos vainas, un combate cuerpo a cuerpo: noche y día, día y noche, presencia, ausencia. Realidad versus ensoñación. Tengo sueños recurrentes; en la calle, a la vista de todos, existo en la mente, soy quien quiero ser, tengo lo que quiero. Lo que nunca tuve, lo que Perdí También lo que anhelo Sueños recurrentes, que evocan imágenes, texturas y sabores.

Freda Quiero mirar   lo vivido, como un punto de quiebre en la historia de la isla. Nuestra isla. Un momento importante, álgido, donde el agua entró a lugares insospechados: limpió y luego se escurrió. Lo quiero pensar,   como ese episodio   necesario en la historia nacional,   el evento, que trilló el camino en la constitución de nuestras individualidades siempre   atadas a las mitológicas concepciones del espacio vital   que nos tocó. Como Ella, que iba tras “el gran Toro” poseída con ganas de bebérselo todo. Quiero pensarnos en otro plano. Imaginar, que sentimos lo sagrado en esta corporeidad. En tiempo mítico  En punto de… Otro tono, como una historia, que por lo siglos de los siglos se sigue, seguirá   repitiendo en otras carnes. Imaginarnos, como legado de esas historias cimarronas, olvidadas por los relatos oficiales.

Hace unos días, muchos días por los camino adolorida    Aquellos , otros días, esos días Tantas lunas hacen Tantos soles ya fueron Y  hoy , sospecho de este día  Desconfío de mí en estos días Tengo recelo de los días, de mí , mis sensaciones y otra ves los días   Nuevos sones, canciones en otro tono.  Días: Soleados Lluvioso Calurosos Mojados  Estos días raros  Ausente las sensaciones pasadas Y yo, sigo sospechando de este día

Somos promotoras del desacato. Fuego de los  tiempos Desde tu   esquina,   conjeturas… vanidad,   jactancia.   Presente   imprudente, pasado insistente. Fugadas del centro. De las presunciones ultramarinas. Nos creemos : corredoras de caminos (confundiendo al enemigo, en las calzadas maltrechas y empedradas).     "La maldita palabra"  Bregando un decir cimarrón. Crónicas   de un tiempo que fue, que es, que va a ser. Buscadoras: dimensionando la existencia. Brujas. Lugaruas. Bocó. Hijas del fuego libertario, del bembé. De la candela. Sobreviviente de los Manieles. Animas de agua y aire. De lengua y voz.

Ojos claros, mirada furtiva y voz chillona,   por allá por los años noventa, había llegado a la barriada como paracaídas Ramona; del Cibao a un sector de la parte alta de la ciudad , de esos, que la gente de este lado decíamos “ ese, ese es un barrio caliente ” y luego, a un recóndito paraje de la zona Oeste. Alta Flaca Ojos claros Un pelo color amarillo. Todos la llamaban;  La rubia de la calle Cu. Su vocecilla taladraba corazones   y al verla, esos mismos   corazones periféricos sentían haberlo visto y escuchado todo. Ramona dejaba el babero a su paso: “diva de los mil mundos “gritaban los tigüeres, vuelto locos, “Rubia   tu si ta buena”   "Sácale cédula bebé"    Y se   movilizaban los odios más encarnados en   las chicas de la comarca, cada remeneón de las   caderas de Ramona en su andar por las maltrechas calles, de un barrio nombrado  El Resbalón (tropezabas en la entrada del lugar y fácilmen...

Vivir Fluir Estar Frecuentando   lugares en la memoria, terrenos de abstracción   En el entretanto: alternando entre el querer y el ser Viajes de evasión Espacio   de disputa, de relaciona-miento Tratar,  como deber, venciendo el dolor, la guasa que paraliza Domando el frío invierno caribeño   en mis ojos. Una existencia de ironías Fugas Escapes:   por el interior de un cuerpo que se sostiene, en  un presente de hostilidades   Vivir Fluir Estar Huir

"En este punto no sabia lo que tenia". Cada  vez que el profesor de Matemáticas entraba al aula de cuarto año de bachillerato en el Politécnico  las América yo sentía un estruendo en mi corazón y es que mis encuentros con esta materia trascienden a un pasado tormentoso y lejano. En la primaria me ponía histérica cuando veía los números, sentía que no podía, que el mundo se derrumbaba a mis espaldas, a menudo me parecía que la locura se apoderaba de mí, luego de gritos, peleas, con mi padre, mi hermano, o algún tutor resolvíamos la ecuación y los mareos pasaban. Siento que esas sensaciones determinaron todo lo que haría luego, en la universidad y en mi vida. Al llegar al bachillerato la situación no mejoraba, siempre era víctima de los profesores o profesoras, quienes no entendían tremenda brutalidad y aquel pánico irracional, y me referían a los psicólogos de la escuela quienes tampoco podían hallar la solución a esa posesión maligna. En medio de l...