Presente de Hostilidades






Vivir
Fluir
Estar


Frecuentando  lugares en la memoria, terrenos de abstracción  
En el entretanto: alternando entre el querer y el ser
Viajes de evasión


Espacio  de disputa, de relaciona-miento
Tratar,  como deber, venciendo el dolor, la guasa que paraliza
Domando el frío invierno caribeño  en mis ojos.


Una existencia de ironías
Fugas
Escapes: por el interior de un cuerpo que se sostiene, en  un presente de hostilidades  
Vivir
Fluir
Estar
Huir

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Los sueños de Mary

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  Mari soñaba con ser escritora, una de esas escritoras de fama mundial, de esas que escriben los libros que su mamá le traía del trabajo. Su madre era encuadernadora en la editora más famosa del pueblo, los libros mal cortados, o defectuosos los llevaba a casa. Mary era una niña despierta, hacía amistad con otros niños, conversaba, jugaba, a su madre le preocupaba la propensión de aquella niña a solo jugar con niños y juegos que eran para niños. Mari soñaba con irse de aquel pueblecito, su madre tenía otros planes, doña María quería que Mary fuera una niña de bien, más femenina y también quería que continuara la tradición familiar, ser maestra como ella, sus tías, cómo la abuela. Mary tomó la decisión, se fue a la gran ciudad a buscar su sueños, mientras doña María, una mujer jubilada pasa la mayor parte del día sentada en el diván de su casa amasando los recuerdos con su pequeña Mary que nunca más ha vuelto por aquel pueblecito.
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Una boca que imita un alambique

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Aquellas noches el alcohol fue vertido en la herida,  21   copas de vino.  Una herida profunda; como un tumor maligno propagado por las vías sanguíneas, aquella noche hizo metástasis;una explosión desde lo profundo del hígado, 21 botellas de romo: el alcohol estaba cociendo al estilo de los puntos de sutura,   la herida de todos los tiempos. Aquel boquete producía el alcohol.  Aquellas noches a sangre fría recorría como el  agua del  canal Donde nos bañábamos cuando éramos niños; por cada fisura,   cada parte del cuerpo,  un mandato acuoso revelado desde otra dimensión.Una boca imitando el alambique . 21   botellas de cervezas:  El alcohol fue arrojado, por el despeñadero en el que nos convertimos. 21 botellas de Tafia :  El alcohol estaba suturando la herida.
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El teléfono sonó tres veces.

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 Aquella mañana, el teléfono sonó tres veces, recuerdo la mirada de la tía Josefa, también recuerdo el olor a chocolate que impregnaba toda la casa, tomaba el espacio.  Por aquella época soñaba mucho. El teléfono sonó 3 veces. Mientras hacía garabatos en mi cuaderno del colegio, pensaba también en la vuelta de papá a la casa, él trabajaba para los grupos en la brigada de defensa civil, era muy solidario, mis sueños de heroína los había tomado del dia a dia de mi padre, de su constante viajar por lugares a salvar vidas, servir con su ayuda, apoyo, estas acciones motivaron mis aires de heroína. El teléfono sonó tres veces... Continúa sonando en mi memoria, había un incendio, mi padre junto a sus compañeros de brigada, fue a socorrer a las víctimas del incendio que se veía en toda la comunidad.  Habían pasado toda la noche trabajando, aún no había llegado a casa, con ansias esperaba su regreso para que me cuente su historia de heroicidad: como aquella vez que salvó al papá d...
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