La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

"La libertad no se aprisiona, la libertad no se doblega, el compromiso es libertad". Cultura Profética .  Con la presión   suprimes mi voz. Mis ganas. Mi amor. Con la presión, algo se estanca. Se frena el deseo, los fluidos paran. Todo se vuelve vertiginoso, desesperante. Oscura calle que atravieso, todos los miedos reviven: agobio  de encierro, perdida, supresión de libertad. Muere un poco de mí en cada ejercicio de imposición . En medio de la multitud;aturdida, con la presión   a cuestas, aplastada con el espanto por la pérdida de cosas que pudieron ser. !Ya jamás lo serán! Con la presión nos perdemos Me pierdes.  Te pierdo.

No me preguntes si me gusta esto, aquello o lo otro. Que si vuelo, bailo, canto o me despatillo.  No me preguntes… Has el ejercicio de descubrir;   buscar; por debajo de lo que parece, de lo que se supone, de lo màs obvio . No me preguntes, que me parece interrogatorio; cenital en la cara, cuarto oscuro, sondeo de principios de la dictadura, pesadilla de espíritu libertario. !Que no me tripea! Que existen cosas más allá; descubrir, buscar, explorar y así. Si en vez de preguntar me bordeas, me circundas,  metes mano como uno de esos tigüeres   bacanos que no cogen esa y aceptan el reto de ver klk. La única posibilidad sería nuestra felicidad. No es promesa es realidad. ¡No jodas tanto!  No preguntes tanto que me huele a miedo, compulsión, mitos, cosas .  Sube al barco en  una exploración transoceánica y libertaria.              ...

Uno de los miedos que desde mis primeros años he experimentado,   es el miedo a la oscuridad. Envuelta en esa dinámica de oscuridad tengo pavor a quedarme ciega. El tiempo ha pasado con mis taras sobrevolando. El otro día me calló una paja en el ojo: como una pequeña traviesa   me rasqué el ojo tan desesperad-amente ,  hasta lastimar la cornea , fue una noche intensa , todos mis miedos salieron a flote ; miedo a la muerte, derrame cerebral, muerte súbita , intoxicación alcohólica  , quedarme ciega, no volver escribir, que se me caiga un ojo, andar con parche Etc., etc., etc. A veces no sé si mis miedos en verdad son deseos ocultos.   No sé. Cada tanto ni yo misma me conozco, mis limites suelen ser difusos, bizarros e impredecibles; raros, como si me habitaran muchas personas diferentes, qué vivieron y vivirán experiencias distintas. Una experiencia tridimensional haber perdido la visión por una noche: mi familia huyó en ...

Me hago mayor Las ilusiones de un ayer tendida en la alfombra roja, el camino empedrado , la somnolencia de un tiempo de maravillas y febril  tienden a diluirse . Me hago mayor y menos tonta soy. El candor, la ternura y sensaciones de la niña que quería ser  eterna,   se ensimismaron y también fueron volando sobre una   nube etílica que libera y aprisiona, que sofoca y da vida. Soy mayor. pero..... Debajo de mil botellas se oculta la niña que fui,  la que sacaba a pasear entre veces. La consecución de imágenes en movimientos, los sueños que muchas veces parecían alucinaciones, se mezclaron con una realidad dura, con las falsedades de un mundo del que muchas veces quisiera huir. Quiero rescatar esos m undillos bizarros, perderme en canciones de trova, amores eternos y conejos fumadores .

En   principio de primavera, una tormenta llevo dentro, romper todo: como cuando llegas a casa y:a la mierda, patas arriba; una especie de  acto catártico que detenga  la implosión. y el gato negro de camilo se agazapa entre los hucales, el max deja el vaso de cerveza en una esquina y se esconde detrás de la Chevrolet Apache del 63. Que el fuego purifique  Que todo estalle ¡Tengo sangre en las manos! Muerte en la mente Una energía del averno me inunda No entiendo nada, no coordino,  las razones acabaron Volar por los aires Quemar los libros Romper la guitarra Gritar tan alto que la dinámica del barrio se trastoque, el humo de la zona industrial pare, cierren las frituras y los colmadones bajen la música. “Derrumbe y nacimiento”.

Lawence Zuñiga Secretamente, entre pecho y espalda, entre "cacho y quijá"  tengo una vaina, un gusto culposo, una pulsión   que me corroe, me moviliza, también me estanca, me hunde, me lleva, me trae. Secretamente se mueve en mí el gusanillo de la muerte. Puedo decir que hay mucho de mi,  muerto hace tiempo ya, y quizás por eso me apasiona todo lo que muere,  estoy atada. Tengo la certeza   de , que, por algún lado se vuelve a nacer: Todo nace, todo muere. Cotidianamente mato cosas. Como amazona de la era, de cacería,   a  mansalva mato: todo lo que duele,   todo lo que estorba. Matar o morir en la selva de cemento. La muerte camina conmigo, estaba allí cuando llegué: quizás por eso es la pasión  y tensión  : esa  pulsión  de muerte que tengo metida hasta el pellejo. "Siempre me quiero morir tengo la esperanza de volver a nacer"

En estos días, caseros y   fríos, de nostalgias y pasados   como una brisa, vino a mi memoria Dionisia: una compañera del instituto, ese mismo que le traumatizó la vida a mi padre. Preocupado por: la crisis mundial , la caída del muro de Berlin, la globalización y el auge de los países del norte mi padre me puso a estudiar ingles a temprana edad . A mí nunca me gustó , me volaba de las clases, no hacia mis tareas , iba al aula a joder a Dionisia junto al grupo de compañeras y compañeros del instituto , para nosotras era el nombre más feo de la "bolita del mundo y el potesito de sangre". Pasar la lista en aquella aula se constituía en un gran ritual, que iniciaba con   dionisia haciendo   el gesto de trágame tierra,   acto seguido el coro compuesto por   el resto de los estudiantes   se preparaban para soltar tremenda carcajada que solo menguaba con un basta acompañado de un tablazo a la mesa por parte del Teacher. Dionisia llo...