Corre Pedro , Corre .

Con olor a masa de yaniqueque y el tufo de quien pasó la noche  en vela corría,


Corría


Corría


Pedro come Harina.

 Atribulado por sus pensamientos, con la poesía a flor de piel y la policía que le perseguía corría, corría,  corría, corría  despavorido come harina.

Algo de poesía había en ese constante huir, trabajar, fluir, correr.

Por sus venas pasaba la harina, con el la  desigualdad y el estigma de habitantes de esta orilla .

“Coño locooo, no se pue se serio en ete mundo”

Nacer, trabajar.

Crecer, trabajar.

Reproducirse,

Morir.


En plena calle.

Fin.

Por la barriada  y màs allá de la barriada .


Corría come Harina.

Baleado ante la mirada de todos.

Las masas también atribuladas.

En la masa de harina se construía arte.

Al papel y en la sobre-vivencia de un espacio hostil.

Matar o morir.

Pedro come harina trataba,  igual la policía lo perseguía .

Con principios del año dos mil, tropezaba Pedro come harina y el barrio lo lloraba.

 !Y si querían matarlo ya lo mataron, nadie sabe , nadie, supo! .

En la margen las razones no existen.