La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

A caballo, con mirada perdida y   un sombrero blanco,   todos los días a las 6 de la tarde   llegaba Santiago a la vieja casa de palma,  como pregonero de otro mundo,   con palabras de iluminado, una brisa repentina levantaba el polvo en aquella árida tierra. !Vine a difundir,  decía! Por esa época la familia se reunía en el patio a repasar lo sucedido meses atrás: Onorio Sena había desaparecido por las montañas: tierra de nadie, espacio tiempo donde la existencia podía ser un ave volando por la difusa linea que divide cuerpos . En   esas conversaciones vespertinas trataban de mitigar el escalofríos  de  aquella tarde que se oscurecía , el halo de misterio en el pueblo, el ambiente enrarecido, la   radio encontrada sintonizada en otro idioma y la botella de cambulé que echó raíces bajo la mata de baítoa. Santiago nació después de los mellizos más famosos del pueblo . Como espíritu desandando por los ...

Subido en un árbol, Juan resistía. Luchaba   por la existencia, tenía toda la vida   jociando en aquel lugar   perdido del sur  . Resistiendo, Tratando de vivir. Este momento era crucial para subsistencia : todo se llenaba de agua de forma estrepitosa, como si de algún lado que desconocía venia   una ola lenta que lo estaba inundando todo, mientras pasaba el tiempo más agua traía   la lenta onda,   el lugar   se estaba convirtiendo en un marejada . Todo pasó en cuestiones de minutos de una gran tranquilidad a un bullicio estruendoso, gritos de auxilio bajo el agua, la marea  fuerte y en la calma de la madrugada venia  rompiendo todo a su paso.  Con desesperación Juan   se trepó en la mata de sacacia; legendario patrimonio de aquel lugar desértico, sentía que se rasgaban sus carnes al subir, pero, era preferible a caer en agua, no pesaba mucho, solo quería salvarse.   La gente...

Los cambrones, el seco estepario. Bayahonda, guasábaras por doquier y una profunda sequía. A veces desértico. La tierra nueva sobrevive. Quienes no sobreviven   son sus habitantes que inician el éxodo rumbo oeste. El paraje de los fantasmas, la tierra ajada de confines de la isla. Es   paradójico, como,   en esta tierra   la gente nacía, crecía, subsistía y luego: A una tierra nueva. Nuevos hijos del desarraigo. Los hijos de la tierra nueva: Abandonando la caliza y la arcilla: “No hay mal que dure cien años, ni cuerpo que lo resista”. En el anonimato: ni en los centros espiritistas Una tierra nueva desconocida. Territorio limítrofe: colindante con el exilio.

Cuando el desalojo llegò Forzado Indiscriminado Doloroso y disociador Avergonzados todos salimos despavoridos. Los negros inoportunos   en medio de la ciudad y un chino, que no soportó otro destierro y se auto exilió. Huyendo   donde se pudo, algunos quedaron   y con el poco dinero,   el estigma del negro pasado, las fiestas   y las hermosas mujeres que no cogían esa; unos se ensimismaron . Ni la muerte,   El rencor, La   tristeza,   Venezuela, O las islas; Lograron que olvidáramos ese pasado, cuando fuimos la tribu. Y la casa seguía allí, a pesar de la avenida. A pesar de   27 años. A pesar de la ruptura. A pesar desarraigo.

Era encuadernadora en una de las editoras más viejas del país. La  más ducha , la más rápida . Como maquina; Corta. Pega, Portada. Las  manos màs  ágiles de la zona. Lomo  Cubierta Prensa, cartón, aguja, hilo. En temporadas escolares, las madrugadas y  la media mañana , eran de trabajo;  forzado , angustioso. Niños solos en casa, Peligro al acecho.  "Coño pero entonces morirán de hambre". !Mala madre, abusadora! . " Y yo que hago". Eran los años noventa así cómo en el mundo buscaba horizontes luego de la caída del muro ella buscaba también su destino y el de su familia . Cuando algún libro salia torcido , con algún defecto , ella lo llevaba  a casa y lo colocaba en un librero estante que tenia en el centro de la sala; cómo un Dios , el rey del lugar . Entre las historias salteadas, la falta de tiempo , los niños lloran...

Fueron años difíciles, la caída del dictador, junto a la seca y la violencia militar en la zona, dificultaban la existencia para nativos. Caluroso. Agreste . El trillo de guasábaras y la quema de carbón. Las familias de bien, tenían por costumbre en aquel pueblo ir al parque central a tomar el fresco de la tarde y revisar el acontecer; entre los abanicos improvisados y las historias alteradas, grandilocuentes, para dar emoción a un lugar donde casi no pasaba nada. María Cuadrado pasaba con su cubeta de aguacates en la cabeza, vendiendo para la subsistencia de ella y su familia, mientras las familias de bien conferenciaban . Comenzó a ser empobrecida y ajada justamente el día que su padre; Onorio Sena despareció por la Loma, de Onorio nunca más se supo y el radito sintonizado en frecuencia binacional hallado días después, fue llevado al museo de reliquias del pueblo. "Gran vaina, ahora somos héroes, dique museo, comida e l...

Con olor a masa de yaniqueque y el tufo de quien pasó la noche   en vela corría, Corría Corría P edro come Harina.  Atribulado por sus pensamientos, con la poesía a flor de piel y la policía que le perseguía corría, corría,  corría, corría  despavorido come harina. Algo de poesía había en ese constante huir, trabajar, fluir, correr. Por sus venas pasaba la harina, con el la  desigualdad y el estigma de habitantes de esta orilla . “Coño locooo, no se pue se serio en ete mundo” Nacer, trabajar. Crecer, trabajar. Reproducirse, Morir. En plena calle. Fin. Por la barriada  y màs allá de la barriada . Corría come Harina. Baleado ante la mirada de todos. Las masas también atribuladas. En la masa de harina se construía arte. Al papel y en la sobre-vivencia de un espacio hostil. Matar o morir. Pedro come harina trataba,  igual la policía lo perseguía . ...

A alguien en algún lugar donde fuimos desplazados una lágrima le brota. Cada cierto tiempo como un borracho escuchando bachata en el viejo bar de finales de los 60 se manifiestan   las frustraciones más encarnadas. Se vuelve a diseminar   como   verdad imperecedera el   viejo relato de; Libertad   y estigma, de amor y fiesta. La que se hizo cargo del   dolor de una generación. También de las alegrías que surgían en ese mítico entorno. Y el rumor cobra fuerza de mito. Dos copas de   vino y muchas botellas de romo malo La vieja leyenda se desplazó junto con nosotros. Nos persigue.

Aquella mañana Toña Sandoval salió para la finca a buscar agua, recorría kilómetros   entre los montes con un paño y   una cubeta;   pisando   bosta de vaca, chocando con los animales salvajes, cada movimiento en la soledad del lugar   le espantaba;   Las ramas de los árboles   que cuelgan,   de repente le parecían ánimas, espíritus salvajes a su acecho. Negra como la noche. Ojos enormes y un gran susto; Toña no miraba. Solo alzaba la cabeza cuando el cubo estaba lleno de agua. Como si quisiera que nadie se percatara de su existencia; Toña Sandoval no miraba Existir no era su fuerte. Uno de esos días por los montes buscando el agua, se encontró con Príamo; le   tenía respeto y confianza aun así no lo miraba. Príamo iba camino a la pluma a buscar agua también. En el camino se encontraron con Aníbal   el terror de la finca, el diablo a caballo; con su sombrero blanco y su poderío.   Nerviosos ...