La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

Una mañana de hace tiempo, caminando por la plaza de armas me topé con un libro que imaginaba en aquel instante lo había soñado. Mirando por los vitrales enrarecidos, una amiga dijo: "aquí las cosas son en blanco y negro e" y en los  Estantes en medio de la plaza me mareaba y me maravillaba. El mareo respondía a una noche loca en una escuela de instructores de artes, distante de la ciudad en un Lugar llamado San Antonio de los Baños, con un caliche rojo y   los guajiros que nos invitaban a disfrutar, los mitos sobre la carencia se rompieron y aquello fue. Romo y mañana gallo. Cañonazos en el morro,  9 de la noche. Orishas Los tiros en centro habana , que nos pusieron a mirar a todos lados,  buscando la puerta de alguna embajada. En la plaza de armas me maravillaba, pues, había títulos fuera de serie, libros que no conocía, pero había uno que generaba en mi la emoción del ; “esto lo he vivido “ conmocionada por mis dotes adiv...

La vida privada como show, espectáculo, la vida privada como material para entretener.  "Todos se van a reír, lo van a compartir, seré famosx y con mi fama te destruiré “. "Tengo tu foto encuera, las vua a subí a a la rede".  ¡A mí que me importa tu vida! La tecnología . La sociedad  Y lo rudimentaria, medieval de esa manera de relacionarnos. “Y un día podríamos hacer el amor con un robot” mientras, matamos gente a través de las redes, nos reímos, estigmatizamos vidas pues, necesitamos entretenernos.  Mórbidos actos de presencias “civilizadas” en un entorno altamente tecnologizado “ A quien diablo le importa lo que haga Tito con “juaniquito” dijo la Beba, allá en un Bohío en Bohechio.  El cuco de los nuevos tiempos:  “Lo vua subi en la rede”

Una vieja radio colgada en la pared:  Trasnochadas  canciones sonaban. l a casa en tono sepia, e nseres antiguos;  un aire de pasado se respiraba. Dice la guía de sueños que las radios viejas hablan de las emociones estancadas , las cosas no dichas,  la falta de comunicación y como, nos atragantamos con los silencios .   Nos desarmamos, nos volvemos armar  y continúa el eco  de la radio añeja de mis sueños, sonidos que merman así como las palabras no dicha,u na radio vieja: “existe  un medio de comunicación que escuchan millones y millones de personas, son las radios” afirman expertos . El onirismo dando cuenta de lo que se quedó guardado  en los cables, en el dial, lo que nunca se dijo. La radio, las  palabras, el sentimiento no expresado. El dolor  quedó atrapado  en la vieja radio que soñé

Nadie comprenderá Hace dos años renací vieja en cuerpo nuevo Resistí y en este presente: me prestan cuerpo, carne, de forma voluntaria Me burlo Me río de otrxs Cada tanto Miro a los lados Comparto cuerpo Fiesta Bembe No hay dolor Necesitaba un a presencia; pasado y presente en un   solo lugar , una corporeidad atomizada Quería volver y mirarlos, que, me sintieran, supieran Muchas veces   me sienten  y no lo quieren decir,  Casi siempre soy yo; mirando los niños correr , mis niños. Buscando razón ; las que faltaron , y , las calumnias sobraron para mi . Mitigando el dolor de trxs . Buscando que el pasado sea   exorcizado, "Sé que volverá dijo alguien hace tiempo…"    Y Aquí estoy  Volví en cuerpo nuevo, vieja. Volví en otro  cuerpo  Volví y se me alinean.

No estamos en el medio buscando aprobación. Validación. Buscando cotejos. "Se pueden cuidar". Nos   toca. Este tiempo es nuestro, por eso estamos. ! Porque somos! Sobrevivientes con marcas, rayas, fisuras Circunferencias. Mandato de tiempo ido;  quedamos como   huella, marca indeleble Somos los que somos. Nos descubrimos. Recién nos descubres: aberrantes bachateros , trovadores nocturnos , gritones de medio pelo. Y nos dimensionas. El tiempo nos dio la razón,  las cartas,  el valor. "Que no cogemos esa". No andamos en el medio queriendo encajar, aparentando. Somos y seguiremos siendo.

Se advierte por las esquinas un   flujo inusitado,   el reflejo   rojizo que inunda nuestras calles. Una gran noche rojo mortecina   se ciñe   sobre las cabezas y los cuerpos mustios de las orillas Y la luna embarrada de sangre. Cada uno por su lado, en los vitrales, mirando hacia arriba ,    imaginando que se avecina   un cataclismo, la luna cubierta de sangre anunciando la llegada del plomo en caravana; conjeturando, detentando y ejecutando. “El sol convertido en tiniebla y la luna en sangre”. Las bocas   cerradas. Los ojos arriba, apagados , y el plomo dando la pauta. Un auto. Gritos que se escuchan. El estruendo y la borrasca. Ráfaga súbita que provoca sobresalto por los pasadizos   La   luna se vistió de sangre

La bata de dormir femenina   fue velozmente lanzada al closet . Con la rapidez de quien no desea ser descubierto, pero, las flores rojo vino hacían destellos en la oscura habitación. Como cuando Jordán encestaba,   la bata cayó   en el closet.   Iván sintió que todo estaba bajo control. Casi siempre, Iván creía que todo estaba controlado, aquella noche hubo un derrumbe, los controles fallaron. Oscura noche. Piernas arriba. Se le fue la mano. Mirada al closet. Iván no entendía. Mirada al closet. Iván siempre jugó, a la ignorancia de otrxs. Pobre Iván tan ducho.