La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

Hay días especialmente tristes. Días donde las historias más: Viejas Comunes Fugaces Lejanas Cercanas Legitimas anecdoticas surreales   Te sacan lágrimas. Te reviven, viejas Ajadas Lúgubres tontas nostálgicas y cursis heridas. Hoy por ejemplo  en este caribe insular racista, xenofóbico y bailador. Amanecí  con la historia del Maracanazo en mi cabeza...... Las expectativas de todo un país, la frustración colectiva  y el chivo expiatorio: un hombre negro de algún un lugar que no conocí. Luego buscando por la web encontré  este documento auditivo  post mortem Y seguí llorando……………………….

El tiempo me hizo presa de una de sus jugadas, esta fue la gran jugada. Desde la marginalidad del barrio se viven los procesos de forma lúdico/etílico y otras hierbas aromáticas. El tiempo pasó, como pasa la brisa por allá por la frontera: seca, triste, calurosa y trasnochada por las cosas que pudieron ser y no fueron.  fue como el rollo de grama en medio de la carretera solitaria , la polvorienta calle anunciaba un cataclismo de magnitudes inimaginables. Entre la música, el sueño, las bebidas espirituosas........... Los 31 llegaron difíciles. Tocó entender al son de la edad, que cambiar era necesario, todxs cambiamos . el tiempo divino: abre puertas, permite posibilidades, no vacila  Entre el sueño, la poesía, las bebidas espirituosas, noches frente al mar Nos tocó ser.

Crecimos en los márgenes, a la orilla de una ciudad hostil.Siempre empeñada en mantenernos al margen. Somos nativxs de un tiempo donde nos  tocó abrir tumbas,  desenterrar muertos, revivir historias, desmitificar vainas, bailar patica con pan, escuchar a Rikarena, llorar la muerte de papo en pleno apogeo de su carrera, bailar regueton ,hacer pary de marquesina sin tener marquesina . Ver al Pachà dando Fiflà lo sábado, a Corporan diciendo Ayy. A esos muchachxs a  quienes nos crió Televisa y Los Loney , las novelas Brasileñas y los súper héroes gringos  , somos lo que somos,  pero sobretodo fuimos parte de la construcción de nuestra  barriada que hoy se nos sale de las manos. La sentimos tan nuestra que  algunxs se resisten a abandonarla.   Llegamos a ese espacio  territorial en un tiempo donde se estaban definiendo  cosas.  Distante pero cercano, un monte que se estaba poblando con trabajadorxs universitarixs  al...

Revivir la historia es volver a sentir aquel frió en el estomago, es pensar como pude ser tan torpe de no identificar aquello y decirlo, es enfermarme de nuevo y creer que mi iba a morir. Ese cuerpo no era mío. !Estaba demasiado fea para causar esas reacciones!. Es un favor que te estoy haciendo, no sabes nada, eres bruta, no te da vergüenza. ¿sería yo que lo provocaba? ¡Es tu culpa por tener ese culo tan grande y con el provocarme! El tiempo ha pasado y sigue siendo difícil no sentir ese asco, ese sentimiento de soledad y ganas de irme muy lejos, donde nadie me conozca, donde a nadie le importe nada de mí, donde ser simplemente una exiliada. La palabra exilio es la más cercana para definir lo que en este momento deseo hacer, es mucho el engaño, la manipulación y sobretodo la duda sobre el dolor ajeno.

Fue justo  aquel día, ese día cuando me di el portazo con la puerta del Drink de la Gómez que comprendí  todo lo que sucedía,  aún así lo guardé para mí no lo entendía, no lo podía creer.   para ver positivamente mi vergüenza siempre me digo a mi misma: descuida chica las puertas  tienen un bonito simbolismo pues entras y sales, abren y cierran.   Lo cierto es que mi cuerpo negro,  insular y caribeño no registraba aquel dato, una prueba más de aquella mirada, cuerpo  y  gusto colonizado, colonizado por prejuicios,  por la negación de lo que realmente es,  la vergüenza de una  vida forjada a punta de raíces y cosas muy negras y la necesidad de validación . Ese día me di tremendo portazo, muchxs lo atribuyeron a las 5 jumbo que me había bajado desaprensivamente  y a la decepción  que venía camino de la Santiago a recogerme y hacer fiesta.

Cuando te acostumbras a perder, muchas cosas  pueden suceder Cuando es normal eso de ser ridiculizada, el tema este de que nadie entiende por qué eres de la forma que eres es muy triste. simplemente que se rían de ti por la razón que sea. A veces no andamos de humor pa aguantar vainas. Estamos ensimismadxs y eso de ser la burla es como demasiado. Y soportar... Criticas, Presión, Burlas, Ser subestimadx es mucho, sofoca, oprime . Somos humanxs y nos hartamos de todos y todas............... Al final es bueno que el mundo lo sepa.

El hecho de que alguien se interesara en mi, detonaba las alarmas. El hecho de yo interesarme por alguien,era peligroso. Sospechaba de mí, mis gestos, las miradas, el movimiento sentía que me invadían. Era como si mi cuerpo, mi vida, mi presencia estuviera siendo colonizada por extraterrestres. La vida se convertía en una cosa rara Sentir estaba provocando en mí un miedo horrible.   Es difícil esa sensación de que se quedarán con algo tuyo  , ese vértigo, esas ganas inmensas de no perder la libertad. Una libertad muy mía. Construida a base de miedos, de pérdidas. Una libertad  formada  para esconderme de los otros. Esos otros diferentes, con sus manifestaciones diferentes. Estaba perdiendo la libertad.  La burbuja explotó.