La Historia de Amelia Y sus encuentros Con Csanmartin

Itinerario de viejos recorridos, trayecto, que,   inicia con la llegada a esta tierra de otras masas, otros cuerpos   que ,   ocuparon   un espacio que nos gestaba, nos imaginaba. Todos somos de allí. Nuestras vivencias siguen allí. Algún día volveremos. Algo se quedó allí. Itinerario de viejas luchas, qué insisten: anhelos, ideales, utopías. Y vuelven a repetirse, pérdidas, abstraídas por las disputas del día a día. Reiterados caminos y la botella como bitácora que configura las experiencias de ese pretérito estropeado, rancio, de verbena.  Para encontrarnos.

Henrri Rousseau Pensar en  el transito me  aturde. Me agobia. El día a día, las horas.  El reloj. ¡La prisa! Saberme, sabernos despojo mortal y nada más. Pensarlo al transito endereza mis esquinas. Humedece   mis calles. Por segundos, apaga la fiesta. Las cosas quedan y nada más. Noción del  todo pasa y nada más. Transitorio recorrido por esta materialidad: v acua e intrascendente.  Mi   existencia, nuestra existencia  . Alucinación Vértigo Movimiento finito Tocar finito.

Fue la niña, qué nunca ejemplificó nada "bueno". Alborotadora de reuniones. La amiguita indeseable de los recién,  niños de bien. Destemplada. Desgreñada. Prototipo de lo que no debía ser una niña. Fastuosa. extemporánea.  Con tierra entre las uñas y  vestidos con botas . “Que, esa niña no habla cosas de su edad” , decía Petra indignada. ¡Le mentaba la madre a cualquiera! Con la marca del desarraigo intentaba ser parte, de un lugar, un aire, un cosmos del que no tenia referencias. La chiquilla ,que,  mojaba la cama. ¡Andaba con los guantes puestos! Fue la niña, que nunca ejemplificó nada "bueno", para quienes abandonaron sus predios bucólicos y la marginalidad   les acogió con sus formas, sus perspectivas. Sus miradas. ¡Armaba líos! Volaba paredes y un día dijo que quería ser escritora .   Nadie entendía de qué iba la subnormal de la lateral sur. Las carcajadas po...

Joven, y en ese proceso,   me puse a mirar y en   la parte trasera del ensueño y mis desenfrenados anhelos: existe, fluye, se mueve, fluctúa, así como la edad de la ciruela una sistemática acumulación que por algún lado me da: calma y desesperación respiro y aficie. Evocaciones de un pasado distante que por algún lugar me atraviesa y me produce en el cuerpo la sensación de haber llegado a la curva donde no hay vuelta. Otro de los muchos puntos donde me pierdo. La curvita de la Paraguay. El callejón sin salida de Lola. El sopor de quien aprendió, después de haber perdido, qué, observa y sueña con unos años más, para poderlos alardear, para, poderte igualar. Me pasan cosas súper extrañas, pienso que si tuviera más años estaría en ese radar: joven y en proceso de desamemacion : mirando con el rabillo del ojo , alucinando desde el balcón e imaginando que las ropas tendidas a nuestro frente son banderas de colores, reflectores, señales , que te dan la l...

Oswaldo Guayasamin La esquina donde el relato toma cuerpo, el pasado grita desesperado, necesita exorcizarse, blandirse al sol, para poder seguir. Para todos poder seguir. La narrativa de dolor y discriminación, el lenguaje oculto de la noche y el trabajo cotidiano, los sueños perdidos y las mentiras de quienes les hicieron creer a ustedes, que, eran mejores. Mutilaron sus vidas, nuestras vidas, nos hicieron presas por igual de un cuento donde los únicos ganadores fueron ellos: nos juntaron y luego nos dividieron en castas dentro del basurero, nos robaron la inocencia. El lenguaje oculto de las cosas: los muertos en nuestras calles, las historia de amor truncadas, las historias de lucha: explosivos, flores, tanquetas de guerra, represión y fiesta. Será mejor agarrar nuestras marginales existencias y reconstruir el camino , vivir lo que no vivimos o lo,  que,  vivimos a media, inventar nuevas historias , fluir por fuera de todo lo que...

Pérdida de aire, asfixia, sofoque. Un encuentro público. Sensación de pérdida, algo se fue en el vendaval, es como una ventolera de energías que me traspasan, me trastocan: que infringen una línea muy difusa. Un encuentro público. Una de esas obsesiones heredadas de otro tiempo, otro espacio, de otras corporalidades: pasadas, presentes y futuras . Una manía muy mía, muy de otrxs que me viven. Y en la muchedumbre, como una asceta voy buscando lo que no se me perdió, pa dentro luego de comprometer cosas, por mis interioridades, perdida. También gano, me lleno y luego, me vacío. Vulnerabilidad de espíritu ermitaño. !Vaina de gente , que creció al borde de todo! Algo se altera. Algo muere. Con el encuentro público

Con el tiempo te acostumbras, otro más caído en la calle, baleado por manos machucadas, embrutecidas, ensangrentadas. Otra más que camina. Y rauda voy por las esquinas calientes de una ciudad sitiada, armas largas, uniformes bajiados que recuerdan otros tiempos, la otra edad del miedo por las esquinas. Otro más fugado de esta orilla, fisurado, tirando sangre por la boca y ensuciando las impolutas calles que construyeron sus manos, mis manos, las manos invisibles de un tiempo ya ido. Otras vainas me aturden: un error, una marca, lanzado a carabinazos a otros plano porque en este la bondad se combate a trompa limpia a plomo puro. El plomazo en la cabeza. Con el tiempo te acostumbras. Las machacadas manos: repites como poseída. Los sueños rotos. La represión y el chirrido de quienes solo gritan. El plomazo en plena calle: supurando a través del hueco el pus que producimos, vendemos, reinventamos y regalamos en cada esqui...