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Los sueños de Mary

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  Mari soñaba con ser escritora, una de esas escritoras de fama mundial, de esas que escriben los libros que su mamá le traía del trabajo. Su madre era encuadernadora en la editora más famosa del pueblo, los libros mal cortados, o defectuosos los llevaba a casa. Mary era una niña despierta, hacía amistad con otros niños, conversaba, jugaba, a su madre le preocupaba la propensión de aquella niña a solo jugar con niños y juegos que eran para niños. Mari soñaba con irse de aquel pueblecito, su madre tenía otros planes, doña María quería que Mary fuera una niña de bien, más femenina y también quería que continuara la tradición familiar, ser maestra como ella, sus tías, cómo la abuela. Mary tomó la decisión, se fue a la gran ciudad a buscar su sueños, mientras doña María, una mujer jubilada pasa la mayor parte del día sentada en el diván de su casa amasando los recuerdos con su pequeña Mary que nunca más ha vuelto por aquel pueblecito.

El teléfono sonó tres veces.

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 Aquella mañana, el teléfono sonó tres veces, recuerdo la mirada de la tía Josefa, también recuerdo el olor a chocolate que impregnaba toda la casa, tomaba el espacio.  Por aquella época soñaba mucho. El teléfono sonó 3 veces. Mientras hacía garabatos en mi cuaderno del colegio, pensaba también en la vuelta de papá a la casa, él trabajaba para los grupos en la brigada de defensa civil, era muy solidario, mis sueños de heroína los había tomado del dia a dia de mi padre, de su constante viajar por lugares a salvar vidas, servir con su ayuda, apoyo, estas acciones motivaron mis aires de heroína. El teléfono sonó tres veces... Continúa sonando en mi memoria, había un incendio, mi padre junto a sus compañeros de brigada, fue a socorrer a las víctimas del incendio que se veía en toda la comunidad.  Habían pasado toda la noche trabajando, aún no había llegado a casa, con ansias esperaba su regreso para que me cuente su historia de heroicidad: como aquella vez que salvó al papá de Pedrito de m

Soy

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Buscaba espacio Quería crear, crecer, soñar Entendía el mundo de una forma distinta. Fui la niña extraña La joven extraña La mujer extraña. Mirar a los lados Vivir la música Sabores distintos. Sueños Soñados En otra clave. Soy más de lo que quisieron hacer de mi Soy amor Soy mis fantasías Mis ilusiones.

Las Babas

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Las babas caen Las miradas se miran Apelando a las otras formas Las otras miradas se entrecruzan Epitafio de un principio Múltiple Un principio El comienzo de espíritus que se descubren.

Poéticas Marginales

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La discusión de siempre  Los mismos nervios La misma desazón Hijos e hijas de barriadas adoloridas Caminantes indefensos por   callejones humedecidos Callejuelas oscuras  y resentidas . Por una rendija penetra un rayito de sol. Con el rosario en la boca cómo acto cotidiano Con la sangre en el tobillo Y los huesos crujiendo. Con  aire, tufo , grajo  de wawa De chopa , de chopo cualquiera Los otros, las otras Mirada esquiva Voz nasal  Una discusión de siglos  y la disputa por la ciudad. Foto: Eliana del Rosario

A la más contaminada

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Tengo el pecho "apretao” Mi respiración es forzada Forzada mi existencia, nuestra existencia. El cielo gris de mañana no me permite mirar arriba. Una niebla nos arropa, nos envuelve indiferentes Nos asfixiamos. Agobiados por los olores y el humo. La tos no me permite comunicarme Somos un puerto, el más importante del país. Producimos energía , mientras nos quitan la nuestra. “El 93% de los pacientes de los centros sanitarios locales que necesitaron asistencia por distintas enfermedades fueron- diagnosticados también con asma, el 83% con bronquitis crónica o aguda”. Sigo con el pecho “apretao”. Escucho sobre un Chernóbil caribeño y lentamente me muevo. Una bruma me arropa, nos arropa No puedo, no podemos respirar.

Nunca más

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Hoy redirecciono la experiencia Ya no más  del sur al centro . Hoy soy una más que camina, que se moviliza en direcciones distintas, muchas veces encontradas. Hoy no más a las viejas historias A los contubernios silenciosos A los caminos conocidos Nunca más del sur al centro. Hoy mi centro es la mar. Y al sur nuestras miradas Nunca más del sur al centro.