De donde se mueve la vida




Las odas al pasado de luces sobran. La composición poética de los que  encallan  soy.
Las alabanzas a  la   fantasmal  estirpe, que les  antecede: más bien delirio, deseo imaginado en este presente de añoranzas. No soy estrella , ni hija, ni nieta de ilustres. Soy prieta, barrial. Vengo de los recónditos callejones, de barriadas sitiadas; del linaje  de borrachos delirantes: noctámbulos de barras, paseadores  de media noche.
Del oeste, el sur, de callejones sin salida. 30 kilómetros pa dentro:  marginales iletrados, oradores etílicos, amiguitos indeseables del Dios de la fiesta y el bembé , orates de media noche. Soy de donde el humo, las armas largas empujan sueños, evocan pasados . De la sentida siempre fiesta de esta orilla y olor que despide la butifarra a la media noche .


En mí,   legado de años a ritmo de la música  en los “carrandales”, por los suburbios, al son de poesías cotidianas ,  muchas vidas fundidas en esta  orilla. 
Las apologías de descendencias  resplandecientes, héroes y estatuas me me son ajenas. Vengo de las esquinas de donde se mueve la vida.

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